Распахнутые ветра
Вот и отстучали свою вековую песнь колеса состава, асфальтированные тротуары где-то там за горизонтом, и, осыпающейся под ногами щебенкой, о чем-то близком и земном, о чем-то дальнем, дорогом, пытаются рассказать нам горы.
Нас часто спрашивают – зачем? Для чего оставлять домашний уют, ласковое теплое море и карабкаться в горы. При этом, задыхаясь под тяжестью рюкзаков, обливаясь потом, порой, стирая ноги в кровь.
«Ну, так как же тебе рассказать, что такое гора. Гора – это небо, покрытое камнем и снегом, а в небе мороз неземной, неземная жара, и ветер такой, что нигде, кроме неба и не был. Гора – это, прежде всего, понимаешь, друзья, с которыми вместе по трудным дорогам шагаем. Гора – это мудрая лекция – вечность и я, гора – это думы мои о тебе, дорогая...».
Во-первых – «Да нет там ничего: ни золота, ни руд, а только-то всего, что гребень слишком крут, и слышен сердца стук и страшен камнепад, и слишком дорог друг, и слишком близок ад»...
Прежде всего - это спорт, в нем присутствует основной элемент – это соперник. Нет, это не горы, разве может это очей очарованье быть соперником? Горы, с их высотой и крутизной, и непредсказуемыми погодными условиями, что-то вроде мощнейшей группы поддержки этому сопернику. А соперник этот – ты сам. Победить собственные слабости, страх, недисциплинированность, неумение жертвовать своими интересами ради товарищей, намного труднее, чем пройти самым сложным маршрутом. С утра подъем, с утра и до вершины в бой, отыщешь ты в горах победу над собой.
Во-вторых, не секрет, что кто-то убегает от обиды, от тоски, пытается что-то доказать кому-то. Ну а я – «я же еду за мечтами, за туманом и за запахом тайги...». Тайга, правда, далековато, да, если честно, и не по карману. Так что мои мечты и туманы притаились совсем рядышком на яйлах и в ущельях Крымских гор.
Есть еще и третье. Но у каждого оно свое.
Каждый второй будет потом спрашивать: ну как там, расскажи. И будут обижаться, что вместо слов будет лишь улыбка. Не поймут, чудные. Как словами можно рассказать о лесе, звенящем от многоголосого птичьего пения, о тугих прохладных струях горных речек.
Об углях костра, «подернутом пеплом не смелым». О привидениях - да-да, из той самой Долины, пришедших из ниоткуда, и бредущих в никуда... И, конечно же, о бродящем где-то поблизости «Черном альпинисте».
«Чтобы устать от усталости, а не от собственной старости – и не жизнь в кабаках – рукав прожигать у костра».Это можно видеть, прочувствовать, так сказать, пропустить через себя. «Счастлив тот, кому знакомо щемящее чувство дороги, где ветер рвет горизонты и раздувает рассвет...»
Иван Аболешин
Служба новостей "Бриз"